Secreto profesional

Hoy no es mi día. Hoy estoy jodida.

Me ha costado mucho llegar hasta aquí, mucho.

Me ha costado ocultar mi enfermedad tantos años, ocultar las marcas, limpiarlo todo, esconder, esconderme, me ha costado, sacar la sonrisa cuando gritaba por dentro, me ha costado.
Mierda, malditos médicos de los cojones.

Una llamada a casa. Coge mi padre. Yo estoy en mi habitación. No me lo pasa. Toma nota. Viene, al rato: "tal día tienes cita con el psiquiatra", mierda, mierda, mierda, mierda.

Me cago en los médicos, en el secreto profesional y en la confidencialidad de las narices. Me cago en todo. Que alguien me remate.